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Description
Stringarranger, Producer, Composer, Lyricist: Benjamin Biolay
Producer: Pierre Jaconelli
Mixing Engineer: Pierrick Devin
Mastering Engineer: Alex Gopher
Mastering Engineer: Romain Dupont
Lyrics and translation
Original
Toi qui sais le néant presque mieux que les morts.
Toi qui sais que le jour et la nuit sont des corps.
Qu'il est l'or, qu'ils se croisent, redeviennent chien-loup.
Toi qui sais que très peu pour d'aucuns, c'est beaucoup.
Moi qui connais la vie au travers de vitraux, mais qui n'entends plus le silence des oiseaux.
Qui ne croit plus en rien, sauf en quelques sonates, mais qui défait tes tresses et qui dénoue tes nattes.
Toi qui sais l'écriture, l'encre mélancolique, dont les vers se rallongent en la lente prairie.
Dans le grand champ de mines de la codépendance, passons de l'élégie aux plus amères stances.
Moi qui n'ai de respect que pour quelques prophètes, mais pour tant de musiciens, pour tant de poètes.
Je resterai tes chiens, tes chaînes et ton enclume, à moins que tu ne préfères que je ne sois qu'un poids plume.
Il te suffit d'un mot et je pars en province.
C'est une métaphore comme se serrer la pince.
Comme soulever le cœur ou se faire un sang d'encre.
Le vent parfume l'air de jasmin et de menthe.
Alors, je reste là, bel enfant du silence.
Debout sous ton balcon et ivre à l'évidence.
Je ne sais même pas si c'est la bonne adresse.
C'est toi, mon amour, à qui ces mots s'adressent.
Je ne sais même pas si j'ai la bonne adresse.
J'ai trois grammes d'amour et j'embrasse tes fesses.
English translation
You who know nothingness almost better than the dead.
You who know that day and night are bodies.
That he is gold, that they cross paths, become wolfdogs again.
You know that for some, very little is a lot.
I who know life through stained glass windows, but who no longer hear the silence of the birds.
Who no longer believes in anything, except in a few sonatas, but who undoes your braids and unties your braids.
You who know writing, melancholic ink, whose verses lengthen in the slow meadow.
In the great minefield of codependency, let us move from the elegy to the more bitter stanzas.
I who only have respect for a few prophets, but for so many musicians, for so many poets.
I will remain your dogs, your chains and your anvil, unless you prefer that I be only a featherweight.
All you need is one word and I'm off to the provinces.
It's a metaphor like tightening your pincers.
Like lifting your heart or making your body bleed.
The wind perfumes the air with jasmine and mint.
So, I stay there, beautiful child of silence.
Standing under your balcony and obviously drunk.
I don't even know if this is the right address.
It is you, my love, to whom these words are addressed.
I don't even know if I have the right address.
I have three grams of love and I kiss your butt.