CRASHOUT FREESTYLE

Original

Leute, seit fünf Jahren bin ich angepisst. Ich hab 'ne Wut in mei'm Bauch und die

Wut, sie muss raus.

Ja, ich wurde verarscht und ich wurde verkauft und es war bisschen dumm, doch ich bin halt 'ne Frau.

Dann haben Leute gesagt, irgendwas stimmt nicht mit mir. Haben mir eingeredet, ich muss dringend vor die Tür.

Bisschen Sauerstoff atmen, spazieren im Park. Ich hab so viel getan, jede

Therapieart. War alleine im Ausland, hab lang meditiert.

Alle Traumata hochgeholt, analysiert.

Ich habe reflektiert und mich weiterentwickelt und kam zu mei'm Schluss, dass ich euch alle ficke.

Ich glaube, ich krieg grad meinen Glauben zurück, weil ich glaube jetzt endlich mal wieder an mich.

Aus 'ner Köln ganz allein hab ich's hochgeschafft und keiner von euch Männern hat mich groß gemacht.

Nein, im Gegenteil, ihr seid dagegen, weil Neider war'n immer in meiner Umgebung.

Sie reden mir rein, doch ich krieg es alleine hin. Keiner weiß besser als ich, was mich weiterbringt.

Keiner weiß besser als ich, wie es damals war.

Keiner läuft in mei'm Schuh, keiner hat einen Plan und keiner von euch hat meinen Text geschrieben.

Dafür seid ihr echt gut drin, meinen Text zu kopieren. Sie denken, sie kicken Juju von ihr'm

Thron, doch ihnen fehlt diese Passion.

Ich rede von Juju in dritter Person, weil ich selber geflasht bin.

Manchmal denk ich, ich hab es erfunden, dass Leute obsessed sind.

Kopier'n meine Moves, meinen Stil, meine Fresse. Kopier'n all die Trends, die ich setze. Kopier'n meine

Songs, meine Wörter und Sätze. Warum rappen Bitches auf einmal so scheiße?

Ach stimmt, eure Writer, sie konnten mich lange nicht biten.

Das war'n bestimmt sehr harte Zeiten. Ich kann euch verstehen, doch ihr müsst nicht mehr leiden.

Bin unzerstörbar wie ein Diamant. Ich habe Ausdauer wie ein Lieferant.

Scheint so, als hätt ich euch Nutten die Türen aufgemacht, um euch danach zu ficken so wie ein Mann.

Und sie sagen, die Bitch ist gestört, doch verstehen meine Zeilen erst beim dritten Mal hören. Ihr versteht kein Sarkasmus, versteht nur Narzissmus.

Ich fick euren Hass und ich fick euren Mist und ein Fick auf die Faker, ein Fick auf die Heuchler. Ich ficke die Szene, als ob sie mein Freund wär.

Sag, wie soll ich es anders erläutern? Ihr lernt einfach nix aus 'nem Fehler wie Deutschland.

Schuh bleiben jucken, ich sitz mir egal. Niemand kontrolliert mich, die Bitch ist real.

Ich habe ein Music Award im Regal und 'ne Diamantplatte, als wär's normal.

Denn wenn ich rappe, kann ich Gott erkennen. Ja, ich hab's cool gemacht, dass ihr euch

Fotze nennt.

Ja, ich hab's cool gemacht, dass Frauen rappen in Deutschland, doch krieg keine Props. Ja, ihr habt mich enttäuscht.

Und ich rede die Wahrheit, ich hab diesen Eigensinn. Sei ruhig sexistisch und sag mir, wie geil ich bin.

Sag mir, wie independent diese Frau ist. Sag mir, dass ich stark bin.

Sag mir, dass ich schlau bin. Und während ich rappe, werden sie gestresster. Was das für ein

Flow? Warum wird die Bitch jedes Jahr besser?

Und während sie lästern, erfüllen sich grad meine Manifestation von Silvester.

Ich schlaf länger, ess besser, ist um Ecken besser wie ein Teppichmesser. Ihr seid Shame-Gangster, mich verdrängen

Rapper. Ich bin back auf der Eins und verdräng' Rapper.