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Description
Producer, Composer Lyricist: arman
Producer, Composer: Ralph Heidel
Composer, Producer: Bazzazian
Composer Lyricist, Producer: Valentin Hansen
Mixing Engineer: David Tobias
Mastering Engineer: Lex Barkey
Lyricist: Apsilon
Lyrics and translation
Original
Vierter April zweitausendsechs.
Ich werd' neun Jahre alt jetzt.
Bald ist WM, ja, bald ist WM. Schlägerei auf Schulhof wegen Panini-Stickerheft.
Sucuk grillen im Innenhof. Ja, ich bin ein Kanak.
Doch ich will ein weißes Trikot und zwar das von Ballack.
Viele schöne Flaggen, ja, die Welt zu Gast bei Freunden.
Für einen Sommer alle glücklich, alle sind jetzt Deutsche.
Vierter April zweitausendsechs.
Ich bin neun Jahre alt jetzt.
Ich puste neun Flammen aus, darf mein Ballack-Trikot tragen.
Mein Baba macht den Fernseher an am Abend und nachdem der Sprecher meint, dass die
Weltmeisterschaft bald startet, wird er ein bisschen ernster in der Sprache und er sagt: „Zwei Kugeln in den Kopf, der Tote hatte schwarze Haare.
Noch ein Dönermord, die Kripo ist gerade am Fahren.
Türkenmafia, Kurdenmafia glauben die Beamten. Drei Kinder ohne Vater, die Familie wird befragt. “ Mein
Baba drückt den Knopf, schüttelt den Kopf. Er sagt: „Geburtstagskind, Zeit zu schlafen.
Arda, komm. “ WM-Start zweitausendsechs.
Philipp Lahm, oben rechtes Eck.
Fanmeile, ganz Berlin liegt sich in den Armen.
Ich bin mit meinem Baba auch da, in der Hand 'ne kleine Fahne. Im Auto auf der Rückfahrt hör' ich von der Straße
Jubel.
Doch mein Baba guckt komisch und kurbelt das Fenster zu, denn im Radio reden sie von einem Trauermarsch in Dortmund, weil vor Kurzem kam der neunte
Ausländer bei 'nem Mord um.
If I lose it all, I wanna be the last.
I wanna feel the rush of love.
Zwanzig fünfundzwanzig, irgendwo im Süden. Wieder mal ein Auftritt auf irgendeiner Bühne.
Ich geh gerade runter, Applaus geht zu Ende.
Seh' 'ne Frau, kommt auf mich zugelaufen aus der Menge.
Sie hat schwarze Haare, schüttelt lächelnd meine Hand.
Sagt, es wär ihr peinlich, weil wir kennen uns ja nicht mal, aber meine Lieder geben ihr manchmal Halt. Dieses Land und die Menschen findet sie oft ziemlich kalt.
Sie sagt, dass ich nicht aufhören darf, solche Songs zu schreiben. Auch wenn der
Erfolg kommt und die Goldenen und die Preise.
Auch wenn jetzt blonde Kids stehen, erste Reihe.
Solang ich drüber schreib, fühlt sie sich nicht damit alleine.
Sie lächelt wieder, doch diesmal fehlt der Glanz in ihren Augen. Ich gucke in kaputte Diamanten.
Sie sagt: „Okay, genug. “ Sie will mich ja nicht stören. Ich sei bestimmt müde.
Außerdem hat sie gehört, heute sei mein Geburtstag.
Alles Gute.
Was für ein Zufall. Ha, was für ein Zufall.
Genau auf den Tag vor fast zwanzig Jahren kam sie nach Hause und ihr Vater war nicht da, weil ein Nazi mit 'ner Waffe nahm ihren Baba leider weg. Das war damals, vierter April zweitausendsechs.
English translation
April Fourth, two thousand and six.
I'm nine years old now.
The World Cup is coming soon, yes, the World Cup is coming soon. Brawl in the schoolyard over a Panini sticker book.
Grilling sucuk in the courtyard. Yes, I am a Kanak.
But I want a white jersey and Ballack's.
Lots of beautiful flags, yes, the world visiting friends.
Everyone is happy for one summer, everyone is now German.
April Fourth, two thousand and six.
I'm nine years old now.
I blow out nine flames and can wear my Ballack jersey.
My Baba turns on the television in the evening and after the speaker says that the
World Cup starts soon, his language becomes a bit more serious and he says: “Two bullets in the head, the dead man had black hair.
Another kebab murder, the police are currently on the move.
The officials believe there is a Turkish mafia and a Kurdish mafia. Three children without a father, the family is questioned. “My
Baba presses the button and shakes his head. He says, “Birthday boy, time to sleep.
Arda, come. “World Cup start in two thousand and six.
Philipp Lahm, top right corner.
Fan mile, the whole of Berlin is in each other's arms.
I'm there too with my Baba, a little flag in my hand. In the car on the way back I hear noises coming from the street
Cheers.
But my Baba looks strange and rolls up the window because on the radio they are talking about a funeral march in Dortmund because the ninth one came recently
Foreigners killed in a murder.
If I lose it all, I want to be the last.
I wanna feel the rush of love.
Twenty twenty-five, somewhere in the south. Another performance on some stage.
I'm just going downstairs, applause is ending.
I see a woman running towards me from the crowd.
She has black hair and shakes my hand with a smile.
Says she's embarrassed because we don't even know each other, but my songs sometimes give her support. She often finds this country and its people quite cold.
She says I can't stop writing songs like this. Even if the
Success comes and the golds and the prizes.
Even if blonde kids are now standing, front row.
As long as I write about it, she doesn't feel alone about it.
She smiles again, but this time there is no sparkle in her eyes. I look into broken diamonds.
She says: "Okay, enough." She doesn't want to bother me. I'm definitely tired.
She also heard that today is my birthday.
All the best.
What a coincidence. Ha, what a coincidence.
Almost twenty years ago to the day, she came home and her father wasn't there because a Nazi with a gun unfortunately took her Baba away. That was back then, April fourth, two thousand and six.